jueves, septiembre 28, 2017

Virgil: the biggest one

Como no veo que me entre gente en el blog –hay muchas alternativas, somos supervivientes y más los blogs no especializados- me llevo una sorpresa cuando alguien me sigue. Como ocurre con mi amigo Manolo de Las Palmas, que estaba al corriente de la condición profesoral de mi hermano, que se alegraba mucho. Pues no veas como está él, le encanta, está feliz. Además tiene la academia de oposiciones, donde tiene su peso.
El lunes cambié mi caminata, bajé a 10 km mi marcha y cuando iba para Los Reunidos pensé que aunque fuera muy difícil por mi escasísima exposición pública, alguna vez había de encontrarme con alguien de mi vida anterior  (tunnel living). A dos o tres que me he encontrado en meses, antes me hubiera parado, ahora sonrío me hago el presuroso y prosigo. Me da que no sea excesivamente popular, pronto pasaré de evocación difusa a fondo marino con algas. Qué pena. Salí de mala manera del tunnel living y con otra revelación similar a la que en misa, adolescente, descubrí: la inexistencia de dios. Muy similar. Al estar en otro tramo de la vida radicalmente distinto, no es precisamente algo que eches en falta.  
Bueno, pues en esas veo de lejos a Fer que está solo, y descubro en la mesa de al lado a..a…a … ¡Big Virgil! ¡Oh no! Al lado, otro Sr Advocat muy veterano. Le miro a Virgil con disposición sonriente, que me soslaya, el otro que me ignora o no me advierte. Me siento con Fer a ver si viene más gente. Están en la mesa de al lado, hablamos, el otro igual reconoce mi acento, pero nada. Me levanto a por cervezas, oteo a Virgil. Pero él no está dispuesto. Se van, Virgil viste como siempre muy burgués. No sé esa admiración suya por la burguesía y las marcas y el refulgir (se estima bastante, con presunción  transcontrolada), un intelectual obrerista como él con  esa identificación de clase tan primaria. Virgil: ¡los obreros, por favor! Yo llevo pantalón corto, camiseta y no uso reloj porque no tengo, y en el bar estoy como en casa.
Le pregunto entonces a Fer, “te has fijado en esos dos. ¿De que hablaban?” Eran abogados, no te he dicho por si eran enemigos de clase tuyos -¡Joder y tanto!- Hablaban de asuntos de trabajo, parecía; “y el de barba era el que cortaba el bacalao”. ¡A la primera!, no doy crédito, así de exclusivo es Virgil. Es  astral. Es increíble lo de este sr advocat, cómo en un asueto, en un relaxing le constatan que corta el bacalao. Virgil, you are Great!
Virgil siempre ha honrado su memoria-compendio de superviviente de ráfagas de bala hacía él dirigidas. Un Sr advocat me dijo que por mucho que haya dedicado su vida a pasear heroísmo y épica, él no estuvo allí, por mucho que se sindique con los  supervivientes del atentado. Habladurías, Virgil siempre ha estado allí y aquí.
 Esta provincia que suele estar ausente de hombres que roturaron la historia, cayeron rendidos (las cúspides) ante su voz elevada y rica en elementos minerales, una boca que sugiere chapoteos  de niños en la bañera y arroyos de la Sierra de Gredos. Voz del foro, voz de asamblea, senatorial, estentórea, resabiada y terminante. Aunque de mirada evasiva, a veces conciliatoria, incluso muy  mansa y prudente en noches solitarias. Así como la voz podría ser cuartelaría, de cuerpo de guardia, la mirada se hace párpados  caídos como telones  en ambientes canallas y al  albur hostiles.
Llegó mi hermano, el profesor interino de secundaria y profesor de oposiciones a la Admón. Le cuento la reciente presencia del cuerpo invasivo. Él que está feliz de haber dejado prácticamente su profesión (ADVO) en espera que se haga definitiva, cuenta cómo es el profesorado del instituto, comparando con los Srs. Advocats, que son muy normales, nada arrogantes ni soberbios ni elevados ni prepotentes, muy llanos, a lo que añado:  o  sea como los Srs advocats: extremadamente competitivos,  recelosos, con cartas debajo de la manga siempre, oportunistas, individualistas, calculadores, desconfiados, en guerra siempre, sin escrúpulos que no pueden tenerlos (además ha de ser así: derecho a la defensa, lo que igual les moldea un poco), prepotentes, arrogantes, despreciativos… ¡jesús! qué manera de liarme, ya ni sé  de quién estoy hablando.
Lo que es cierto que a nuestro héroe, que va en el 40 aniversario para recordarse –es que si no lo hace él, nadie hace efeméride-  de superviviente al periódico, lo digo exacto, yo le he biografiado de alguna manera. Como a  ese grupo ya mayor  al que los   religiosos de colegios de clase media franquista les insufló de pasión  obrera/pasión de Cristo, justo al momento en que el Mayo del 68, la nueva izquierda y el pensamiento moderno los mandaba a paseo. Es  decir que cuando ellos se consideraban progresista el obrerismo y el provincianismo de la provincia también, ya eran retrógrados, antiguos, extemporáneos; les debió ocluir sus sensores  el franquismo, y ellos  que tampoco eran muy interesantes.  Rodeados de obreros y en ámbitos legales para obreros cogían todas las olas. Han  vivido en régimen de microscopio en blanco y negro, la gente más coñazo, rígida, moralista e ignara que he conocido: tan autista que en ningún momento eran consciente de cuando hacían ridículos memorables

Esta falta de miras, vida y formación intelectual –los  de izquierda creen que por  serlo son intelectuales y nada, pero dudan y se ponen a leer ficción- se puede tolerar. No así su minucia moral y humana  emboscados en  un sacerdocio monjil, que les invita a la ejemplaridad moral. Qué mal final,  qué rollo,  me han debido contagiar.

martes, septiembre 26, 2017

El Día: La nación cultural



domingo, septiembre 24, 2017

Reportaje, cumple de Rosita

Fue el cumpleaños de Rosita solo para mujeres, los únicos que teníamos cabida eramos Fer y yo por asexuados, y ya con los espiritosos lo reiteró, sin que hubiera nada que objetar. Incluso igual se quedó  corta.
Fer me indicó el sofá donde hace varias décadas bailando yo con la pobre, que hace mucho que no está con nosotros, Marian, ella  sobre mis brazos -era joven y nadaba-, la lancé al sofá, y lo rompió, cuando se podía haber roto algo ella. Me asusto solo recordarlo.
Aquí el típico acoso sexual. Me alegró mucho encontrarme a las amigas de Rosita. Son todas muy divertidas y algunas muy especiales. No las encuentras por ahí fácilmente.
Son desprejuiciadas y vividas.
Las/os desprejuiciados son vividos porque ha sido durante el curso de sus vidas cuando han ido aprendiendo a aceptar, valorar y respetar matices, modelos, que hay muchas legitimidades de vida. Lo que supone una apertura radical a las personas y vida y una comprensión más poliédrica de ella. Son gente mucho más interesante que alguien con prejuicios, que tanto espantan. Por tanto es muy difícil las relaciones convencionales entre ellos. Carecen de ortopedias, orejeras, protocolos, instrucciones de maneras....  
Recordamos momentazos de cuando aún muy jóvenes. Rosita que había hecho ballet terminaba  haciendo  un streap tease. Tanto en esa casa como en la nuestra (la nuestra fue infinitamente más virtuosa y recatada, pero igual de desmedida) se desarrollaron las fiestas más divertidas de mi vida, mucho más que lo guateques adolescentes y movidas en toda la veintena. Fueron infinitamente mejores mi treintena y cuarentena que mi veintena. Supongo que será una anomalía 
Hacía bastante tiempo que no veía  a las amigas de Rosita. Son amigas muy antiguas y casan perfectamente con ella, son listas, desprejuiciadas, divertidas, vividas...Esta bella mujer, como puede hacerlo, no siente ninguna aversión ni por el coqueteo ni la seducción, ni a mi tampoco me da asco. Que  cómo nos veíamos de siempre, pues tu me parecías, no que va, todo lo contrario y esas cosas que solo se dicen en el cine.
Podemos mantener este tono tan elevado porque la fogosidad se quedó en el camino. Vive en claves de mucha libertad  de expresión y vida. Y en algo maravilloso: el juego. 
Había dos espacios. interior y exterior, yo estuve externalizado en todo momento, como las economías progresivas, competitivas  y adaptadas a la economía mundial, que ha sacado a mil millones de personas de la pobreza,  queridos progres rezagados, torpones e incultos. 
Gran día, nos quedamos con cervezas al final los cuatro. Ya tienen ticket para Nochevieja en casa además Al y Serena, Antonella y Alberlo. Todos en casa. Nos juntamos los tiempos míticos.
E, como no lo sabes, ¡VIENEN! 
El sofá de Marian es uno que está a la izquierda y no se ve
Treinta y dos años viniendo anualmente, al menos,  a esta casa

miércoles, septiembre 20, 2017

Articulo mío sobre el Sáhara en web colombiana CPLATAM

SIMULTANEIDAD  DE "EMBAJADORES" Y HUIDOS SAHARAUIS EN ESPAÑA

Gracias a mi amiga Clara Riveros, politóloga eminente, experta  en distintos campos internacionales, que  me ha publicado  en su página  CPLATAM un artículo sobre el Sáhara

martes, septiembre 19, 2017

El Día: LA SIMBOLOGIA NAZI EN CATALUÑA



domingo, septiembre 17, 2017

Mi hermano: ¡PROFESOR DE INSTITUTO!

Empezó el viernes con las primeras clases. Me llamó el jueves a la noche, que le habían llamado de la Consejería y luego el director. Tras hablar con él,  XY y yo de repente abrazados, como si hubiéramos sido  nosotros designados,  o novios.
Como yo conocí algún caso de docencias menores obtenidas a base de  comidas y cenas, y mucho alpinismo (en dirección Rosa de los Vientos), este no es el caso. Ya estaba en la enseñanza privada desde comienzos de año, donde prepara oposiciones, rehace manuales, además de acudir a reuniones de planificación, que le llevan bastantes horas a la semana.
Ahora tiene la enseñanza pública a la mañana en el instituto y tenía la privada a la tarde en la academia. Más su intervención en la mejora de los manuales.  Pero es abogado respetado en las alturas, entonces qué podría hacer,  nos preguntaremos. Pues dejar la abogacía, menos algunos casos especiales.
Releyendo a Hugo Ball, siendo  uno de los fundadores del Dadaismo, (artista plástico, escritor, filósofo...)   acabó reivindicando el catolicismo (mística y ascética) y arremetiendo contra La Reforma y Lutero y prologando a Carl Scmitt, un tipo extraordinario, muy  curioso 
XY estuvo con él, Belén, su madre   el viernes en Los Reunidos,  estando allí le llamó Rosana para felicitarlo (también muy contenta, igual hacemos una celebración a fecha no muy lejana), y me contó (XY) que parece muy desprendido del Derecho. Y añadió,  tampoco pinta nada con los señores advocats. Son mundos opuestos. Eso mismo digo yo.
Hombre, porque son letras, lo demás, absolutamente nada, el paisaje no es para caer rendido ante él. Es mucho paisaje y paisanaje. Ayer vi una película en la que salían unos señores advocats en los pasillos a punto de entrar en acción. Hacía mucho tiempo que no les había visto. Se me hizo muy raro. Una lejanía muy honda. Me explicaré, de silo nuclear y horizonte del Océano Pacífico.
Bienvenido, aunque no de manera totalmente acabada al club de los "ex". Yo siempre pensé que sería "pre" e hice muchos méritos para enquistarme en umbrales, antesalas, prolegómenos. Descubrí ya mayor la importancia de ser "ex", lo que ha dado extensión y relieve  a mi  vida. Podría enumerar los "ex" o "trans" acumulados. Haber salido del largo túnel y convertirme en "ex", es de lo mejor que me ha pasado en la vida. Me satisface haber resistido, saber adaptarme, pasado por el aro, atravesado las horcas caudinas. No me ha gratificado haber sido, lo positivo, sino nuevamente la negatividad, el reverso, el haberlo soportado y muy bien en relación a la incompatibilidad ontológica, ética y estética.  Tuve que hacer muchos empeños de autoengaño y disimulo constante. No hice el tonto y mantuve el tipo como un marine de los EE.UU. Mi recuerdo para mi queridísimo amigo ya desaparecido, Javi  Vidorreta y a nuestro buque "Magurio", del que desembarcaba el cuerpo de marines, aunque lleváramos una bandera pirata  

                                                                                                           

jueves, septiembre 14, 2017

Nuestra estirpe sobrevuela los Andes como el cóndor

A mi hermano hoy le ha felicitado (brillantez) un compañero suyo de profesión, lo normal es que lo haga la jerarquía o que lo recomiende. La conferencia y concierto aplazados ya tienen fecha, el 25 de octubre, si no recuerdo mal. El lunes celebramos el cumpleaños de belén y el sábado que viene el de Rosita (comida) y hoy es el de Serena.
El lunes departí en Los Reunidos con Juan Pedro, el consejero del Duque de Weimar y demás sobre Rorty y provoqué un silencio conventual. Me salió, a fuer de ser sincero, bastante cultura como si fuera una pequeña herida abierta que estuviera manando  sangre. Finalmente borboteó tanto que me dijo el consejero del duque de Weimar, JP que no lo repitiera en octubre en Mácaros, porque ya había sido bastante.
-Pues reprodúcelo en Mácaros- guasap –que son unos 25 y al parecer echa humo- le insté.
-Uf, no podría.
Aunque  sobrevolé más alto con Foucault. 16 libros son muchos libros. Puede ser que a Mácaros/octubre vengan dos intelectuales  profesionales  de la Península. Les he ofrecido el complejo que está vacío.
En Santa Mónica mientras ibamos una tarde por  las tiendas más divertidas que he visto nunca, mi hija para provocarme me dijo que era un diletante. Pues no, yo soy un intelectual vasco de izquierdas.
En los andes
Por instagram vimos la fiesta en el pueblo de los Andes donde John había sido nombrado capitán y E acompañante  con  bandas con sus nombres; debe ser como la reina del carnaval y primera dama. Fue una experiencia única y trascendente, vienen a decir. Cuando XY me enseñó el video con ellos  haciendo tonterías, le dije están tocando “Despacito” la banda de música de la aldea andina. Después nos enteramos por las redes que E. consiguió que la banda tocara “despacito”. Me hinchó de orgullo y le  escribí felicitándolo.
Ahora  desde Chile en directo
¡Pues seguimos pasándolo bien, sí! Ahora mismo desde Valaparaíso o Valpo. De una decadencia lisboeta y similar encanto portuario y nostálgico. Y el viaje en coche una maravilla. Los valles vinícolas entre Santiago y Valpo son dulces y claramente híperproductivos. Parece el norte de California, pero en más verde.

martes, septiembre 12, 2017

El Día:Miedo a la vida




domingo, septiembre 10, 2017

Tertulias Mácaros: la matriz, la continental, y la guasap

Chiquián, Perú
Me llega un correo de Juan Pedro, el consejero áulico de nuestra tertulia Mácaros, en el que me da cuenta de la celebración de la primera tertulia “Mácaros continental”  a finales de agosto en el puerto de Navacerrada. Me manda una fotografía de él, el anfitrionazgo de la matriz (Oliver) y de una profesora y profesor emérito o algo así, de abultados CV (los he fisgado, les había oído hablar de ellos) -, y me vuelve a reprochar que no tenga guasap. “Para que pongas cara a los dos” del Mácaros virtual o guasp, “que igual hacen una escapada a la tertulia  matriz (Oliver)”. Al menos reconocen  liderazgo fundacional y  esplendor. Están enloquecidos y mucho más intelectualizados, si ello fuera posible, desde que tienen “Mácaros guasap o virtual". Los únicos que nos  mantenemos  extra civitas somos mi hermano y yo.
Como están entretenidos con teorías, libros, autores, incluso suelen decir “Cuál piensas que sería la solución”, lo que me indigna, se han vuelto morosos en las citas. Pues así las cosas se ha retrasado el cónclave de este mes, al que viene. Voy a escribir un manifiesto contra ellos y voy a constituir una célula de Mácaros autónoma, rebelde  y desintelectualizada. Currículos inflados a la puta calle, no entran. Ya hay de sobra.   
Aún no ha amanecido, me he despertado de un largo sueño  en el que estaba en Marruecos, exactamente en Tánger, cuando al comienzo de la II Guerra mundial fue tomada por los españoles, y  conservaba el estatus internacional. Había una mujer que pintaba mucho en el sueño y con la que Chukri tenía relaciones carnales. Chukri sí, yo no. Nunca había soñado con Marruecos.
Enciendo el ordenador y este correo de E. desde los Andes. Merece  transcripción, breve y descriptivo.
Y tanto! Me sigue resultando incomprensible como en medio de Perú me puedo comunicar en mi idioma - si usamos las mismas palabras!
Estamos en el hotel ya en Chiquián. Los Andes majestuosos, algunos nevados. Lagos glaciares, cielos violáceos. De una belleza sobrecogedora.
Seguiré escribiendo. Besos, E
Este es el tipo de comunicación que tengo con mi hijo. Nunca me he planteado como serían ese tipo de relaciones. Yo mantuve una larguísima no relación a muerte  con mi padre, y al final fue muy buena. Estar sin padre tantos años y determinantes  es un capital que no se puede desperdiciar. Son una tensión y vacío  enriquecedores, sirven para buscarte en campo abierto, entre abedules, alerces, coníferas, trigales, marismas y roca viva. Das mucho rodeos, pierdes mucho tiempo, te equivocas también mucho, pero vives más y puedes salir hecho  un producto  montaraz, divertido y con imprescindibles dosis del genoma estrafalario, enemistado con el aburrimiento. Todo vale si al final te llevas bien (padre), no regular, sino más, porque siempre se mantuvo  su sombra.
Pensado estas cosas  y como con mi hijo siempre me he llevado muy bien-he sido un padre simpático y alegre, eso dijo una vez, y nada coñazo ni cursi ni inseguro- , hubo un momento que me preocupaba por él por llevarnos tan bien. Algo que surge, se da y punto. Me culpabilizaba y me daba pena, pensaba que  estaba limitando su vida, pero no podía inventarme un conflicto. Solo he hablado de temas personales de intensidad dos o tres veces. Le di mi opinión después de que cumpliera 20 años. Solo porque me lo pidió. No me importó que lo hiciera, sino al revés.
Suspensión de la conferencia de mi hermano
La conferencia era el día 22 de este mes en el Casino. Se había suspendido el cumpleaños de Rosita inclusive. Pero resulta que al pianista que venía de Madrid al acto, le ha surgido una gira por China. Pasa a octubre, sin determinar. Ya estaba haciendo cábalas sobre lo que escribir sobre él en mi columna. La segunda vez hubiera sido. No pensaba mirar la anterior, para ver si salía idéntica o disforme.
¿Impasse? ¿Catapulting?
A mí me iban a llamar del extranjero, para algo que sonaba muy bien a celebrar en otoño. ¿Estamos ya o no estamos?  No sé nada.


viernes, septiembre 08, 2017

Sofoco catalán, Chukri y Tennessee

El primer gran hito histórico que viví fue el Proceso de Burgos, diciembre de 1970. La historia con toda su excepcionalidad y dramatismo se imponía y  atravesaba nuestras vidas. Radio Paris (en Bilbao la cogíamos muy bien), la Pirenaica, la BBC… daban cuenta del momento histórico en el mundo y en nuestras calles.
La historia podía ser un remolino, un tornado que nos arrancara del suelo de nuestra cotidianidad para abrir nuevos espacios y marcos de extraordinaria intensidad, transidos de   mucha carga emocional. Lo he contado muchas  veces, unas cien  personas (muchos de los jóvenes que pasamos de vigilia en la Iglesia de la Residencia de los jesuitas) organizábamos saltos en las intersecciones de calles y plazas, descomponiendo  el orden del ciudad. Los grises vestían muy ridículos pues llevaban cascos y largos abrigos grises con las trinchas por fuera. Los coches eran Seat 124 que se les veía venir  de lejos ya que con los “saltos”, al haber  cruzado coches aparcados en el medio de la calle, que se podía hacer entre tres, se retrasaba su llegada. Al  formarse atascos y embotellamientos, aunque los vieras tardaban en llegar (minutos eternos). A los que había que tener miedo eran a los secretas, a los que no podías reconocer. En aquellos días vi a un gris detener muy cerca de donde estaba a otro manifestante apuntándole con la pistola. Alguien llamó a casa diciendo que estaba harto de vernos a mi hermana y a mi en las manifestaciones. Sería algún facha (de verdad).
Hace tiempo me di cuenta  que había estado en más manifestaciones contra Franco, que ya en democracia, cuando las veías tan pobladas, burocráticas y en las que ya habías dejado de ser necesario. El antifranquismo no era una devoción, te comprometías porque nadie lo hacía (solo 4 gatos; mi asombro inenarrable al final de la transición de que todos se habían vuelto sin Franco antifranquistas, que les conocías, entonces dejé de ir a las manifestaciones), era una verdadera exigencia moral. Una especie de imperativo kantiano.
El golpe de estado de los separatistas catalanes, su desfachatez infinita y jamás vista me recuerda al 23-F. Nuevamente la historia vuelve a comparecer con su remolino de tornado, abriendo incertidumbres, operando sobre ti, haciendo que te afecte al no poder sustraerte  a ello, siguiendo esta historia catalana con interés que te molesta tener.
Si la política ocupase un papel poco relevante en nuestra vidas, si casi pudiéramos vivir al margen, las energías de que dispondríamos para nosotros mismos, sin que nos involucraran, ni  fueran cargas de hartazgo y aburrimiento, podrían ser fabulosas y gratificantes.   
Ayer terminé de leer a mi adorado Mohamed Chukri, un diario sobre la última estadía en Tánger en 1973 de Tennessee Williams. Qué gusto seguir por Tánger. Chukri vivió una temporada en Larache. Ahora busco su diario de cuando la estancia de Jean Genet en la ciudad, no lo encuentro. Creo que lo tengo.
He vuelto al País de los Negros  (Bilad- al Sudan) de la mano de “Al Ándalus y las fuentes de oro” por tanto a una geografía de acogida: la Curva del Níger, a los reinos de Ghana, Malí, Songhay 


martes, septiembre 05, 2017

El Día: La coherencia de la turba



domingo, septiembre 03, 2017

La sabiduría de Marías

El viernes llamó mi hijo, iba conduciendo de Washington a Nueva York, ni hija había ido a Virginia con unas amigas. Él había quedado con amigos de cuando el erasmus en Sciences Po de París. En Brooklyn vive A, y venían de España B e I, dos amigas de él muy divertidas. Mi hijo llevaba el colchón inflable en el coche.
Este mes se  van  a Perú, a un pueblo andino, a 4.000 metros  porque a un amigo de ellos norteamericano lo hacen hijo adoptivo o algo así. Luego, estando arrumbando al sur por qué no perfeccionarlo, y  se van a Chile. Más tarde, no mucho más, a  Myanmar (Birmania) por trabajo y de allí a Vietnam a la boda de Ken, un amigo de ellos norteamericano que casa con vietnamita.
-He logrado que pueda ir de Myanmar a Vietnam sin tener que volver cruzar dos veces más el Atlántico, digo... el Pacífico- una pequeña confusión  entre océanos que a cualquiera le puede pasar.
La anterior vez que hablé con él regresaba de Virginia donde había ido a unos ejercicios preparatorios de supervivencia. Consistía en torniquetes y primeros auxilios.
Resulta que las ONG y agencias americanas internacionales reciben cursos de seguridad. Les enseñan a disparar. Le digo ya verás que gozada es, yo disparé con fusil de asalto le CETME en la mili.
Cuando le dieron la carta verde yo le decía, si ahora te secuestrasen  el  cuerpo de los Marines iría a rescatarte.  Me lo desmintió, como sabía. En esos cursillo les enseñan que en caso de apuros, secuestro por ejemplo, has de mentalizarte en que todo depende de ti  -en España de que  el gobierno no  tarde mucho  en  pagar religiosamente el rescate y no padezca  excesivas incomodidades entre tanto el perjudicado-.
Por ejemplo, continúa, si te secuestran  y te has puesto el cinturón  de seguridad y no  el de al lado, has de chocarte con el  obstáculo que encuentres  por la parte del secuestrador. Yo pensaba en dar vueltas campana. Prosigue, S ya lo hizo, las mujeres rodillazo en los huevos y con  una llave  inglesa directamente al ojo.  Todo esto tiene  que ver con  una cuestión más que  psicológica antropológica de la mentalidad de autosuficiencia y seguridad en uno mismo que impera en EE.UU. que la gente culta, viajada  y abierta  como Pedro, me contó, y  que pudo aprender durante su estadía en  la universidad de San Diego. O  Javi coca o Fer.
En España junto a ese común denominador zafio, inculto,  gregario, prejuicioso y  coral de la mayoría, también  hay los  viajados, ilustrados, con pensamiento propio y observadores, pero hay que saber buscarlos. Uno siempre termina encontrándolos.
De El País semanal la única columna que leo es la de Javier Marías. Hoy tenía además  una entrevista.  Son pocos, pero algunos piensan entre el  rugido de unanimidades o mayorías idiotas. Ha reconocido en  la entrevista que el mundo que dejará va a ser menos agradable e inteligente que el que encontró al  nacer. Totalmente de acuerdo. Menos agradable por cuanto el odio y resentimiento que   rezuma básicamente la  masa de izquierda, por una razón sencilla  de entender, la derecha  con su deseo de continuidad y estabilidad no puede ser movido por esos impulsos, es  inmenso. Y en cuanto a menos inteligente, es para no decir la cantidad de gente tonta e ignorante que existe. Por no referirme al paradigma monjil que parece guiar  a buena parte de la sociedad, que también denuncia.         


viernes, septiembre 01, 2017

transterrados, alógenos, malditos, inadaptados, marginales, fronterizos, raros, controvertidos, desplazados, huidizos, de pié cambiado, individualistas, desarraigados, incómodos, sospechosos, periféricos, merodeadores…

Me sumí en la arborescencia y sinuosidades, fundamentalmente léxicas, de las  más de 500 páginas de la autobiografía de Juan Goytisolo. Poseo varios libros de él. No los   16 que descubrí  poseía  de Foucault. Pero en desorden, pensaba, varios.
Tengo sus memorias en las que hizo algunas confesiones de su homosexualidad, muy atrevidas y valerosas, tipo película de Fassbinder o Foucault.  Me he enfrenté al  interrogante, cuando lo adquirí en Malacitania, de  que si  tengo las Memorias como es que también tengo  la Autobiografía. Las Memorias serían el armazón inicial de la Autobiografía.
Como mi biblioteca de desparrama por varias estancias y dos casas contiguas (lo que describo como garaje/complejo) , pensaba que tenía  al señor Goytisolo muy fraccionado, por fin he ido a la colindante y biblioteca fundamental y allí estaba en compañía de sí mismo.  La autobiografía  editada este año  de su muerte tiene unos apéndices que no poseen las Memorias, el resto igual, creo, que tampoco lo he comprobado.
Goytisolo aparte de gran escritorazo me parece un tipo curioso. Los transterrados, alógenos, malditos, inadaptados, marginales, fronterizos, raros, controvertidos, desplazados, huidizos, de  pié cambiado, individualistas, desarraigados, incómodos, sospechosos, periféricos, merodeadores… ante la suma maciza de tanto vendido al grupo, aburridos gregarios, personalidades desleídas, de siempre he sentido debilidad por ellos, y nula por mayorías y  grupos compactos
Si tanto me gusta obra y personaje es porque alguna afinidad tenemos,  mi escala en  las dos  cuestiones valoradas es infinitesimal comparativamente. Sus estancias en Marruecos comienzan por  Tánger y sin saber qué escribir surge, a la vista de la costa española, el  Conde don  Julián. Abjura de España y de Europa. Adolezco de esas proclividades de otra forma, por cierto.
 A Jean Genet, muy amigo de él, le dedica muchas páginas. Vivió en Larache, donde está enterrado junto a Goytisolo. Teniendo  en cuenta que la Autobiografía de Goytisolo lo compré en Málaga y lo llevé en el viaje, si entonces (durante) lo hubiera leído habría sabido  que el camposanto no es el civil de Larache sino el español, que está sobre el mar y junto a un vertedero. En los tres que estuve estaban también muy  bien, rodeados de restos inorgánicos más que orgánicos.  Tampoco lo hubiera encontrado por lo que constaté. Mi amigo el taxista Razmin me abandonó a mi suerte. Se desentendió, solo emitía ¡a beber!